и оказываюсь в пространстве картины,
очень похожей на картины Эшера,
спускаюсь вниз по лестнице,
невероятно плоской и цветной,
потом оказываюсь в главном зале
с белыми стенами, чёрными скульптурами
в центре и цветными картинами на стенах.
она там тоже есть, она осматривает
только картины (не любит скульптуру),
и просит её сфотографировать.
что я делаю, и оказывается что на
счётчике 46(48?) кадров.
а потом графическая реальность
переходит в текст: я держу в руках книгу,
и понимаю, что передо мной постмодернистский
роман, а может действительно происходившее,
некий человек держит несколько (десятка полтора)
человек в здании (этого же музея, но в боковом
корпусе на разных этажах, когда-то в прошлом),
и все они, гм, пишут дневники, они все разные,
с разным настроением и стилем, а имена этих людей,
перечисленные на странице, зашифрованы,
они смутно мне знакомы, и я понимаю, что наверно это всё я.
...и внезапно с многоточия начинается другой текст,
это текст того человека, он захватывает и душит
меня словами, сдавливает между буквами, вырастают
какие-то третие пугающие смыслы, это он убил когда-то
всех тех меня своим текстом.
я проснулся. было страшно.